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Il cielo di Londra sembrava coperto da un'enorme coperta di flanella grigia, inzuppata d'acqua, da sette giorni interi. La pioggia non scrosciava, ma era una pioggerellina persistente e penetrante, che inzuppava l'intera città in un silenzio umido e grigio. Sulla finestra del 99 di Vicolo Nebbia, le tracce della pioggia sembravano lacrime che non finivano mai. Leo era appoggiato al davanzale della finestra dello studio, disegnando annoiato con la punta del dito sulla condensa. "Le mie giunture a vite si arrugginiranno," si lamentò Ingranaggino, strofinando continuamente le parti cruciali con un piccolo panno di flanella. Marmellata era raggomitolata su un tappeto asciutto vicino al camino, lanciando un'occhiata di disprezzo fuori dalla finestra: "Con questo tempo, nemmeno i topi escono a fare visita. L'aria è piena di... malinconia umida." Leo sospirò, e il suo alito appannò ancora di più il vetro. In quel momento, una goccia di pioggia particolarmente grande, 'splat', si schiantò contro il vetro e scivolò lentamente. E proprio in quell'istante, la sua 'Percezione dell'Eco' vibrò come una corda di violino appena toccata - 'sentì' un gemito etereo, debolissimo, quasi inesistente, mescolato a una profonda confusione e solitudine.